llamada por teléfono

dejé las sábanas limpias, por eso no me puedes culpar. del baño mejor no entremos a hablar porque siempre fue una inmundicia. te digo que no me llevo bien con los desinfectantes, te dejan el cuerpo con olor a dentista. no entremos en detalles, porque eres demasiado hombre y tu suciedad estaba marcada en cada línea del piso. me das asco. o, bueno, me dabas. ese día te dejé la pieza limpia, como nunca lo hice en nuestra relación de los mil demonios. de los ocho mil demonios. hasta el día de hoy podría asegurar que entre los dos había una cuerda imaginaria que nos puso el destino. esa fascinación mía por las tragedias griegas me hace hablar del destino, pero puedo hablar de otra cosa, la pachamama, el universo, dios, alá, la mierda que sea. porque siempre había un motivo para quedarse ahí. para perecer de a poquitito con cada imbecilidad que salía de tu boca. lo lamento, juro no decirte más improperios, no soy muy buena hablando por teléfono. por supuesto que no osaría en golpearte ni mucho menos, en la violencia yo no creo. si, si, te dejé las almohadas rellenas para que veas algo bueno en todo esto. al menos no vas a quedar con tortícolis. ¿te duele el cuello en serio?, pero vamos, eso no es mi culpa, siempre te estresas demasiado. es posible que existan motivos para estresarse, te lo acepto, pero considera mi partida como un milagro personal. la gente se aburre con los terceros actos, que usualmente terminan en llanto y alguno de los muere. adaptemos mejor eso a lo contemporáneo. habría terminado deprimida y con miedo a las moscas. si, te digo que si. te di la satisfacción de dejar las sábanas limpias y compré pan para un mes, para que no te mueras de hambre. pero, cariño, te informo que estoy en mi isla. mis bailes esta vez son sólo míos, y tu ya no eres el que pone la banda sonora de mis días. ya sé que te encantaba. de hecho, te dejé una foto en tu velador al lado de la cama. ¿la viste?. si, la sacaste tú. salgo sola, igual como estoy ahora, y si quieres la puedes abrazar cuando intentes irte a dormir. no soy tan cruel como dices tú, no lo soy. te permito odiarme con tu esófago si quieres. no sé porque digo esófago, pero creo que ese era el músculo que apretaba la comida que uno se llevaba a la boca. bueno, bueno, desde mi isla te estoy digiriendo de a pedazos. ¿en mi foto me veo luminosa, dices? no lo creo...hay maravillas que las hace el photoshop, pero la hipocrecía es una genialidad del genio humano. querido, lamentablemente te tengo que dejar, una señora me pide el teléfono. vas a dormir perfecto en la noche, te lo prometo, no, no te estoy mintiendo. agradece que esto no terminó como medea, si, la tragedia griega. claro que yo no habría matado a mis hijos, pero contigo eventualmente lo habría hecho.